A su lado, en el suelo, había dos pastillas de jabón. La más próxima a él, a un palmo de su pie, está partida por la mitad, a pesar de que parece que nadie la había usado hasta entonces. La más lejana, a unos pasos, está exactamente igual, solo que no está rota. ¿No tiene el mismo valor una pieza rota que una intacta, siempre y cuando puedan realizar la misma función? Por supuesto. Pero, ¿por qué siente más atracción por usar aquella que no está rota?
''Tonterías'' , piensa. ''Son solo pastillas de jabón''.
Sin embargo, no podía parar de pensar. ¿No es cierto que, en el caso de que no estuviera allí la pastilla más lejana, hubiera agradecido contar con la pastilla rota? Sí, lo hubiera hecho, al fin y al cabo cumple su función.
Lo extrapoló más allá de dos simples pastillas de jabón. Pensó que a la hora de elegir entre dos posibles oportunidades, aunque realicen la misma función, podemos dejarnos llevar por la comodidad, por lo que es más seguro, o por la estética. Así como muchas personas elegirían la pastilla rota al estar más cerca, otras tantas elegirían la que está lejos por ser ''más perfecta'' que la otra.
¿Acaso no sucede lo mismo con las personas? Cuando realmente necesitas a alguien, da igual donde esté, da igual quien sea, solo importa que esa persona te dé el apoyo que necesitas. Una persona rota como esa pastilla de jabón puede hacer la misma función que una persona que no ha sufrido, solo que si te dan a elegir entre lo entero y lo roto, hay personas que eligen la forma. Algo roto no va a cambiar nunca, no puede volver a ser lo que era. Algo intacto acabará por romperse, porque la perfección se esfuma como una pompa de jabón.
En ese momento descubrió que se sentía roto. Descubrió que se odiaba a sí mismo por todo lo sucedido, que odiaba todo lo que había querido. La odió por primera vez, y no por última.
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